La Mugre

Así como doña Carlota no puede agarrar un lápiz y que no le salgan pajaritos yo no puedo llegar al domingo y no comerme un regio plato de pasta con tuco, con los lozupones. Te acordás de la carne que comíamos en "La Mugre"? me dijo un tenedor que se me venía a la boca con un trozo de satisfacción.
Quedaba en Chiclana y Av. La Plata, pero no íbamos todos los domingos. Ni bien tomábamos asiento se acercaba una vieja flaca y menuda, con un plato de albóndigas con tuco. Servía también otra mujer, gorda, igual de enana, rulosa y con los labios pintados. Y detrás de la barra siempre estaba un hombre con delantal, de bigotes y pelo revueltos. La familia se trataba a las patadas con mucha naturalidad aunque no se les entendían las malas palabras porque hablaban en dialecto.
Comer en ese lugar de techos altos con telarañas y manchas de humedad era muy barato, siempre se llenaba e incluso se juntaba gente a esperar su sitio en alguna de sus largas mesas de madera. De repente y sin saber bien cómo, porque el clima era verdaderamente caótico, un plato de fideos venía a estrellarse justo delante de uno. Qué manera de tratar a esa desgracia incomparable. Porque la verdad es que el plato único de "La Mugre" no tenía parangón.
Y yo no me lamento porque hoy, como tantas otras veces, un bocado cualquiera me lo regresa así como si nada.

Bailar

A ver. Somos "estas dos minas" (como dice Vicky) con el espejo, que nos muestra lo que no es y si nos gusta o si no. Y si bien ya nos estamos haciendo amigos no se parece, ni de lejos, a una mirada. Es otra cosa. Es un rebote referente obsesionante. Pero ayuda sin duda. Es crucial dentro de la incubadora. Pero hay que controlarse porque genera adicción.
Hace unos días vino Die, con su gran ojo. Gracias a Dié! Los bailes andan atacando y lisergiándose con nuevas cosas que pasan.
Está sucediendo lo que habíamos pensado en un principio, trabajar el movimiento como construcción de "material en blanco" sobre el que luego se imprimirán ritmos, impulsos e intenciones. Sentidos. Pero no "un" sentido.
Entonces hablamos de que el bailarín tiende a buscar y ocuparse de la forma, mientras que el actor se deja atravesar por las fuerzas de lo que sucede pero no controla sus movimientos. Están los dos ahí luchando. Las dos minas están luchando. Están jugando. Está divertido todo esto. Mirá cuando lo amueblemos. ¿Cuántos lugares podrán hablar algún día? Será preciso caminar mucho. Me encanta caminar!
Este filo es uno de los aspectos que más me interesan de la danza. El equilibrio entre control y libertad, técnica y riesgo. Y en algún sentido, forma y contenido. Sobre esta premisa encontré interesantes reflexiones de Ana Itelman en "Archivo Itelman". Y también encontré esta foto vieja de Valeska Gert. Está como suspendida en un sueno y a la vez está muy presente en esa posición. Hace anos que la miro y me resulta de un equilibrio maravilloso. Y siento que lo que está en equilibrio es una pregunta.

Chez Ari

Vengo de andar cantando por la calle Oliden, "questa vita che volevo dare a te l'hai sbriciolata tra le dita", es una parte del clásico "L’appuntamento", de Ornella Vanoni. Llego y suelto todo lo que tenía agarrado. Un café y el regio regusto de unos diálogos conmigo. La araña no tiene la culpa de resultarme tan horrorosa. Habría que ver qué le pasaría si se mirara al espejo. Qué idea tonta mirarse al espejo. En ciertas ocasiones puede ser contraproducente. Pero no la luna. Esta gata se llama Luna pero en realidad podría llamarse Calipso o Amaltea, por ser tan de otro planeta. O tal vez Araña. Pero no. Gato. No soy gato, soy gata, dice Luna. Para mí ella también se quedó con ganas de conocer tu chart.

Laninópolis

En algún momento el reloj pulsera desapareció y no lo pude encontrar hasta la vuelta. Qué cosa las cosas cómo se quedan donde se les da la gana. No quiso prestarse quizá. Se apichonó con tantas bandurrias y teros alrededor. Acampé frente al cerro Los Ángeles, en Bahía II, para subir al Chivo después del amanecer. Bien empinadito resultó. Casi en el límite entre bosque y roca, hasta donde me dejaron subir, aparecían los secretos. Los zapatitos de duende, los amancay, las frutillas. El vuelo oblicuo de las avispas y tantas pero tantas mariposas. Para no lastimarme los meniscos en el descenso, no hubo mejor técnica que la del culopatín. Fueron un hallazgo las criollitas con chocolate amargo de postre, mientras el fuego iba ganando su inusual lugar. Mirar el fuego. Pero tuvo que morir en la gloria porque ya estábamos para irnos a dormir. Buenas noches y gracias, astronave cometa. No sabía que podías ser tan claro. En Ecufué, que quiere decir cascada del diablo, encontré tierra amarilla. Camino de población Aila mucha caña, liebres, más mechay y rosa mosqueta, lagartijas ahí donde crujían las hojas y auténticos pájaros locos. Después Laguna Verde y el camino del Escorial, todo de suelo negro. Quise recoger arena volcánica del mismo Achen Niyeu, hasta que se metió una araña en la bolsa y me asusté. Mejor de lejos las arañas.
Frente a la plaza de Junín de los Andes hay un polirrubro, como un kiosco con muchas cosas útiles y algunas rarezas. En una caja encontré un libro de Ediciones de La Flor, Cuento N° 1 de Eugene Ionesco, con ilustraciones de Juan Marchesi. Yo lo había leído varias veces cuando era chica y volver a abrirlo fue como si se hubiera ejecutado un golpe de gong en mi caja torácica. Pagué los tres pesos que valía y me fui a la casa de María Cahuin para que vayamos a juntar arcilla al parque Vía Cristi (o Vía Crisis, como le decía Tato Corte). En realidad hay buena arcilla en toda la provincia. Lo que sucede es que hay que saber donde está. Así que con una pala llenamos dos grandes bolsas y después dejamos unas monedas en una plantita que había al lado, como hay que hacer.

vos papelito

Porque abrí ese cajón donde están los papelitos que no puedo tirar fue que me acordé de vos. El Pupo me mira y pienso en que tengo que sacar las nueces del horno para que no se quemen, charlar a la vez con él, seguirle la conversación, en fin. Qué difícil se hace esto a veces. A veces las nueces se queman o se quema el dedo. Le sale una ampollotota a la que tendré que atender en lo sucesivo. No se puede estar en tantas cosas al mismo tiempo. Pero ¿quién no lo está? ¿es posible vivir de otra manera? Yo intento vivir tanto en mis pies como en mis sueños y así y todo no siempre estoy contenta. Suelo dar volantazos, como dice Diegui. La contractura terminó en llanto. Se juntaron Vicky, David Byrne y la vertical desde la tapa de la cabeza. Se abrieron mis dorsales, algo se jugó y gané un lugar. Un patio de fondo con pileta. Guau qué dicha, señores. Decía que suelo estar en varias cosas a la vez. Ahora no soy la misma, pero sí lo soy. Es decir, soy la misma persona pero no soy la misma persona. Papá soltó el globo aerostático y nos dejó a todos suspendidos en él. Nos fuimos con ese globo y pensé en el que él era cuando tenía ocho años y se robaba frutas de las quinta de los curas y se chapaba los mejillones que entonces abundaban en el puerto. Compraba una bolsa gigante de camarones frescos que nos enseñaba a pelar y que finalmente vaciábamos en algún sitio que prestara su sombra. Desde allí se veían los globos de gas, que sabemos que ya no están. Entonces la Ñaña propuso que, ni bien despegara, le tiremos con las bengalas, tipo misil. Y pensar que el año pasado habíamos escrito cada uno un deseo y se los habíamos pegado al globo nave de deseos superhéroes voladores. Al final no le tiramos con la bengala, porque ya no quedaban. Igual a mí mucho no me copa la pirotecnia. Me da miedo. Crecí y tomé conciencia y las cosas que hacía cuando era una nena sencillamente se fueron con ella. Por suerte tengo mi cajita de música que sino no sé. Hace la danza del globo para que se llene de aire. Ya va y qué habrá sido de vos y porqué no fui esa noche a verte y ya no te vi más. Las cosas que tendría ahora dentro. De los cajones de los papelitos que no se pueden tirar, que no se quieren romper.